捡起书时指尖擦过他掌心。所有人都说普通如他配不上琉璃塔尖的她。直到暴雨夜,她撕碎他写的情书：你永远不懂我要什么！毕业那天樱花纷飞如雪,他转身时听见她哽咽：翻到书签背面...泛黄纸页上是他小说的结尾句：献给穿红裙子的安娜。图书馆陈旧纸张与尘埃的气味沉淀在午后凝滞的空气里,像一层看不见的绒布,沉沉地覆盖在每一个角落。阳光斜斜地切割过高大的窗棂,在磨得发亮的橡木长桌上投下明晃晃的光斑,又被书架上密密麻麻的脊背割裂成无数细碎的金箔,无声地散落。秦默缩在光线最稀薄、最不起眼的那个靠墙位置,头顶老旧吊扇发出疲惫而规律的嗡鸣,如同时间本身沉重迟缓的叹息。他面前摊开的笔记本上,字迹潦草而执拗地爬行着,编织着另一个世界的故事——一个远比眼前这沉闷现实更鲜活、也更虚幻的世界。笔尖在粗糙的纸页上沙沙地刮擦,每一个...

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