的齿痕,像是被人反复咀嚼过的心事。林夏展开信纸,奶奶苏婉的字迹在潮湿的空气里洇开:当你看到这封信时,我或许已经不在人世。有些事,我瞒了一辈子......窗外一道闪电划过,照亮了信纸上的字句:夏夏的父亲,并非我与建国亲生。他的生父,是你,知远。林夏的手指猛地攥紧信纸,指甲深深掐进掌心。记忆突然翻涌——小时候,她总觉得奶奶对着老照片发呆的眼神里藏着化不开的哀愁;父亲整理旧物时,总会避开某本红绸封面的相册;而爷爷临终前,攥着枚断成两截的银镯,喃喃说着对不起。雷声在天际炸响,震得窗棂嗡嗡作响。林夏颤抖着翻开盒底,那里压着半张老照片,照片边缘被火烧过,焦黑的痕迹间露出一截藏青色衣角。她将照片翻转,背面用蓝墨水写着一行小字:山城码头,1963年春。此刻,楼下传来父亲的脚步声。林夏慌忙将信塞回盒中,心跳如...