笔滚落桌底,我俯身去捡却碰到她冰凉的脚踝。她忽然抽回腿：黑暗森林里…不能点灯。隔天书桌抽屉出现泛黄笔记本,扉页签着杨冬的名字。我翻开最后一页——血字浸透纸背：妈,他们监视的从来不是外星人。雨水疯了似的抽打着未名市,像是无数无形的手在撕扯着冰冷的玻璃窗。夜色早已浓稠得化不开,窗外巷弄深处偶尔闪过的车灯,也如同被这厚重的雨幕吞噬一般,只残留下短暂昏黄的光晕,旋即没入一片混沌的黑暗里,连带着引擎的轰鸣也变得遥远模糊。屋里是冷的。叶文洁坐在那张宽大得有些过分的红木书桌前,脊背挺得笔直,像一棵风霜打磨过的松。台灯的光线固执地挤开一小块黑暗,圈住了她苍白清瘦的侧脸,以及桌面上那几张摊开、却明显不属于高中课本的纸张。纸张泛着一种陈年的焦黄色,上面密密麻麻地爬满了细小的、难以辨认的印刷符号,和几串排列诡异的...

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