尖望去，食堂门口的地上，那摊红烧肉正以肉眼可见的速度变黑，油星子渗进泥土的纹路里，冒出细密的泡沫，“滋滋”轻响着，仿佛有无数细小的嘴在底下啃噬，把红腻的肉渣嚼成黑灰。“老周……”赵烈的声音像淬了冰，每个字都带着寒气。他拎着斧头往食堂走，靴底碾过变黑的肉块，发出令人牙酸的黏腻声，像踩碎了一摊凝固的血。食堂里弥漫着浓烈的煤气味，呛得人鼻腔发辣。灶膛里的火早就灭了，只剩下半截烧黑的木柴，青烟丝丝缕缕地往上冒，在黢黑的房梁上绕成个古怪的圈，像条盘着的蛇。宋晓舟注意到，灶台边的水缸里，水面浮着层油光，腻得化不开，凑近了闻，那股腥甜的尸油味跟戏楼梁上的红绸子如出一辙，熏得人胃里翻江倒海。“他走了。”赵烈指着水缸，缸沿上搭着块湿漉漉的抹布，拧成了麻花状，绳结打得紧实，像在拼命攥着什么，“但没走远。”抹布旁...

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